Cuando un amigo se va.

Cuando un amigo se va
Queda un espacio vacio
Que no lo puede llenar
La llegada de otro amigo

Cuando un amigo se va
Queda un tizón encendido
Que no se puede apagar
Ni con las aguas de un rio

Cuando un amigo se va
Una estrella se a perdido
La que ilumina el lugar
Donde hay un niño dormido

Cuando un amigo se va
Se detienen los caminos
Y se empieza a revelar
El duende manso del vino

Cuando un amigo se va
Galopando su destino
Empieza el alma a vibrar
Por que se llena de frio

Cuando un amigo se va
Queda un terreno baldío
Que quiere el tiempo llenar
Con las piedras del castillo

Cuando un amigo se va
Se queda un árbol caído
Que ya no vuelve a brotar
Por que el viento a vencido

Cuando un amigo se va
Queda un espacio vacio
Que no lo puede llenar
La llegada de otro amigo

Facundo Cabral.

Soneto inédito de Quevedo dedicado a la hermosura.

Descripción de la hermosura

Piojos cría el cabello más dorado,
lagañas hace el ojo más vistoso,
en la nariz del rostro más hermoso
el asqueroso moco está enredado.

La boca de clavel más encarnado
tal vez regüelda a hálito fatigoso,
y la mano más blanca es muy forzoso
que al culo de su dueño haya llegado.

El mejor papo de la dama mea
y dos dedos del culo vive y mora,
y cuando aquesta caga, es mierda pura.

Esto tiene la hermosa y más la fea,
veis aquí el muladar que os enamora,
cágome en el Amor y en su hermosura.

Érase una vez.

Érase una vez
un lobito bueno
al que maltrataban
todos los corderos.

Y había también
un príncipe malo,
una bruja hermosa
y un pirata honrado.

Todas estas cosas
había una vez.
Cuando yo soñaba
un mundo al revés.

José Agustín Goytisolo

Las abarcas desiertas.

LAS ABARCAS DESIERTAS

Por el cinco de enero,
cada enero ponía
mi calzado cabrero
a la ventana fría.


Y encontraba los días
que derriban las puertas,
mis abarcas vacías,
mis abarcas desiertas.

Nunca tuve zapatos,
ni trajes, ni palabras:
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.

Me vistió la pobreza,
me lamió el cuerpo el río
y del pie a la cabeza
pasto fui del rocío.

Por el cinco de enero,
para el seis, yo quería
que fuera el mundo entero
una juguetería.

Y al andar la alborada
removiendo las huertas,
mis abarcas sin nada,
mis abarcas desiertas.

Ningún rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.

Toda gente de trono,
toda gente de botas
se rió con encono
de mis abarcas rotas.

Rabié de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de pasta
y unos hombres de miel.

Por el cinco de enero
de la majada mía
mi calzado cabrero
a la escarcha salía.

Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.

Autor Miguel Hernández

En tu corazón.

Quiero que éstes
siempre a mi lado
y que tu brisa
sea mi brisa
y que mi agua
sea tu agua
y que mis panes
sean tus panes
y que mis huellas
se queden para siempre
en tu corazón.



Autor José Raúl Díaz Viera "El Canario".

Ripiado de palacio.

¿Qué filtro de amor, Letizia,
qué palaciega delicia
te sedujo, corazón?

Ayer le puse dos velas
negras a Rouco Varela
por bendecir la función.

Y, sin cambiar mis principios
tricolores, estos ripios
quisieran, princesa Ortiz,

decirte en esta balada
que ya no hay cuentos de hadas
que tengan final feliz.

Menuda bronca has formado
por haber desolterado
al heredero de Orce;

lo que el gana yo lo pierdo,
¿boda del siglo? De acuerdo,
pero del siglo catorce.

Princesa, que anacronismo,
este gigante es el mismo
que derrotó a don Quijote.

¿Para qué sirven los reyes
si no les rozan las leyes
ni el hambre ni el chapapote?

Dile a tu suegra Sofía
que imite a doña María
y aplauda a Curro Romero.

Rostropovich mola mazo,
pero el pueblo es un pedazo
de pan tosco y zarzuelero.

¡Viva Azaña! repetía
la España maldecía
monarquías de quita y pon.

Procura que don Felipe
entre polvo y polvo flipe
con Borges, Larra y Platón.

Bajo la tiara de espinas,
háblale de tus vecinas,
tormentos y desvaríos

al principito del cuento
que se aprendió el argumento
y nunca ha pasado frío.

Agárralo por el talle,
ponlo en mitad de la calle
disfrazado de bufón,

de moro sin pasaporte,
de cortesano sin corte,
de sueño de la razón.

Dile que las divorciadas
no creen en esas bobadas
de la princesita tonta.

la Sartorius se quedó
corta y la nórdica no
supo hacer de Pocahontas.

Háblale de usted a tú,
dile que la sangre azul
cuando sangra es bermelona;

que se mezcle con la gente,
que no sea tan indolente,
al peso de su corona.

La familia es un sorteo,
Julieta besa a Romeo
por no cortarle las alas.

Pobrecita lady Di,
que quiso cambiarle el chip
al RIP de Buckingham palace.

Y ojo con la canallesca
lisonjera que arma gresa
según afines la nota.

Madrid bien vale una misa
¿o era París? con las prisas
ni Peñafiel mira el Gotha.

La corte de los milagros
parece un corral de Almagro
sin Lopes ni Calderones.

Ojalá que los Ortiz
maquillen con su barniz
ilustrado a los borbones.

Cristínate, elénate,
Leti, urdangarínate,
pero sin marichalarte.

Nadie compra los secretos
de aquel marido discreto
que no es juez siendo tan parte.

Sin ponerme en tu lugar
quisiera que por jugar
compartieras la primicia

de que aquel rojo menos chic
alce su trago de Dyc
para brindar por Letizia.

A Letizia Ortiz y la Boda Real

Año: 2004, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

El reino del revés.

EL REINO DEL REVÉS

Me dijeron que en el Reino del Revés
nada el pájaro y vuela el pez,
que los gatos no hacen miau y dicen yes
porque estudian mucho inglés.

Me dijeron que en el Reino del Revés
nadie baila con los pies,
que un ladrón es vigilante y otro es juez
y que dos y dos son tres.

Me dijeron que en el Reino del Revés
cabe un oso en una nuez,
que usan barbas y bigotes los bebés
y que un año dura un mes.

Me dijeron que en el Reino del Revés
hay un perro pekinés
que se cae para arriba y una vez
no pudo bajar después.

Me dijeron que en el Reino del Revés
un señor llamado Andrés
tiene 1.530 chimpancés
que si miras no los ves.

Me dijeron que en el Reino del Revés
una araña y un ciempiés
van montados al palacio del marqués
en caballos de ajedrez.

Vamos a ver cómo es
el Reino del Revés.

María Elena Walsh

Un pensamiento en tres estrofas.

No son los muertos los que en dulce calma
la paz disfrutan de la tumba fría;
muertos son los que tienen muerta el alma
y aún viven todavía!

No son los muertos, no, los que reciben
Rayos de luz en sus despojos yertos;
Los que mueren con honra son los vivos
Los que viven sin honra son los muertos.

La vida no es la vida que vivimos.
La vida es el honor y es el recuerdo
Por eso hay muertos que en el mundo viven
Y hombres que viven en el mundo muertos.

Antonio Muñoz Feijoo

Cuando vinieron por los internautas: La ley antidescargas.

Para el próximo mes de marzo entrará en vigor la nueva Ley Antidescargas aprobada por el gobierno el pasado 30 de diciembre.

Aprovecho la ocasión para publicar este pequeño "poema" que comencé a escribir cuando la ministra Ángeles Gonzalez-Sinde quiso aprobar su famosa ley.


CUANDO VINIERON POR LOS INTERNAUTAS

Cuando los políticos aprobaron en el congreso cerrar las páginas de descargas, guardé silencio,
porque yo no utilizaba páginas de descargas.

Cuando crearon el registro de bloggers para saber lo que estos escribían en sus blogs,
también guardé silencio, porque yo no era un blogger.

Más tarde decidieron censurar comentarios "ilegales", pero no me importó,
porque yo nunca me había quejado con mis comentarios.

Cuando pusieron un impuesto a los correos enviados, tampoco dije nada,
porque yo no ponía correos.

Cuando quisieron acabar con la tarifa plana, tampoco protesté,
porque creí que no iba a servir de nada.

Ahora Internet está en sus manos, sus intereses protegidos,
pero nosotros no tenemos forma de organizarnos y protestar .....

Basado en el poema de Martin Niemöller "Cuando los nazis vinieron por los comunistas".

No soy de aquí ni soy de allá.

NO SOY DE AQUÍ NI SOY DE ALLÁ

Me gusta el mar y la mujer cuando llora
las golondrinas y las malas señoras
saltar balcones y abrir las ventanas
y las muchachas en abril.

Me gusta el vino tanto como las flores
y los amantes, pero no los señores
me encanta ser amigo de los ladrones
y las canciones en francés.

No soy de aquí, ni soy de allá
no tengo edad, ni porvenir
y ser feliz es mi color
de identidad.

Me gusta estar tirado siempre en la arena
y en bicicleta perseguir a Manuela
y todo el tiempo para ver las estrellas
con la María en el trigal.

No soy de aquí, ni soy de allá
no tengo edad, ni porvenir
y ser feliz es mi color
de identidad.

Facundo Cabral.

Décimas a pie de urna.

DÉCIMAS A PIE DE URNA

Elecciones generales,
veinte de noviembre impío,
atizan la ola de frío
Botines y cardenales.
Aguirres y Cospedales
gozan con el extravío
del voto del desvarío.
Los magnates hacen cola
y, mientras compran el Hola,
reclaman: ¿Qué hay de lo mío?
Yo que ni vengo ni voy
de Ambiciones a Cantora,
sé de sobra que esta hora
malhechora es de Rajoy.
Habrá que ver, desde hoy,
si la mancha de la mora
se quita con otra mora
menos roja y compartida.
No vacunan contra el sida
los rosarios de la aurora.
Por fin saldrá del armario
el programa campeón,
abróchense el cinturón
que soplan vientos corsarios.
Con aromas funerarios
se aligera la nación
de la carne de cañón
y al carnero degollado
que lo coja confesado
la nueva ley del Talión.

Joaquín Sabina.

Romance de la defensa de Madrid.

No creo que el pasado 15M ninguna persona de las que acudimos a la manifestación convocada por Democracia Real Ya imaginase que esta iba a tener la repercusión que está teniendo en estos momentos.
Estaba claro que lo más importante era salir a la calle y protestar para que se nos oyera, porque éramos muchos los cabreados con el sistema actual y había que hacer algo para cambiarlo.
Han sido muchos más los que se han atrevido a hacerlo el resto de días de la semana.
Los que se han atrevido a crear un campamento en la Puerta del Sol y aguantar los desalojos de la policia.
Un montón de gente que tan sólo necesitaba un pequeño empujón para ponerse en movimiento.
Ahora lo único que hace falta es resistir para que todo esto se ha conseguido no caiga en saco roto.

ROMANCE DE LA DEFENSA DE MADRID

Madrid, corazón de España,
late con pulsos de fiebre.
Si ayer la sangre hervía,
hoy con mas calor le hierve.

Ya nunca podrá dormirse,
porque si Madrid se duerme,
querrá despertarse un día
y el alba no vendrá a verle.

No olvides, Madrid, la guerra;
jamás olvides que enfrente
los ojos del enemigo
te echan miradas de muerte.

Rondan por tu cuello halcones
que precipitarse quieren
sobre tus rojos tejados,
tus calles, tu brava gente.

Madrid: que nunca se diga,
nunca se publique o piense
que en el corazón de España
la sangre se volvió nieve.

Fuentes de valor y hombría
las guardas tú donde siempre.
Atroces ríos de asombro
han de correr a esa hora,
si esa mal hora viniere
-hora que no vendrá-, sea
más que la plaza mas fuerte.

Los hombres, como castillos;
igual que almenas sus frentes,
grandes murallas sus brazos,
puertas que nadie penetre.

Quien al corazón de España
quiera asomarse, que llegue.
¡Pronto! Madrid está cerca.

Madrid sabe defenderse
con uñas, con pies, con codos,
con empujones, con dientes,
panza arriba, arisco, recto,
duro, al pie del agua verde
del Tajo, en Navalperal,
en Sigüenza, en donde suenen
balas y balas que busquen
helar al sangre caliente.

Madrid, corazón de España,
que es de tierra, dentro tiene,
si se le escarba, un gran hoyo,
profundo, grande, imponente,
como un barranco que aguarda...
Sólo en él cabe la muerte.

Rafael Alberti.

Sentado sobre los muertos.

SENTADO SOBRE LOS MUERTOS
Sentado sobre los muertos
que se han callado en dos meses,
beso zapatos vacíos
y empuño rabiosamente
la mano del corazón
y el alma que lo mantiene.

Que mi voz suba a los montes
y baje a la tierra y truene,
eso pide mi garganta
desde ahora y desde siempre.

Acércate a mi clamor,
pueblo de mi misma leche,
árbol que con tus raíces
encarcelado me tienes,
que aquí estoy yo para amarte
y estoy para defenderte
con la sangre y con la boca
como dos fusiles fieles.

Si yo salí de la tierra,
si yo he nacido de un vientre
desdichado y con pobreza,
no fue sino para hacerme
ruiseñor de las desdichas,
eco de la mala suerte,
y cantar y repetir
a quien escucharme debe
cuanto a penas, cuanto a pobres,
cuanto a tierra se refiere.

Ayer amaneció el pueblo
desnudo y sin qué ponerse,
hambriento y sin qué comer,
el día de hoy amanece
justamente aborrascado
y sangriento justamente.
En su mano los fusiles
leones quieren volverse
para acabar con las fieras
que lo han sido tantas veces.

Aunque le falten las armas,
pueblo de cien mil poderes,
no desfallezcan tus huesos,
castiga a quien te malhiere
mientras que te queden puños,
uñas, saliva, y te queden
corazón, entrañas, tripas,
cosas de varón y dientes.
Bravo como el viento bravo,
leve como el aire leve,
asesina al que asesina,
aborrece al que aborrece
la paz de tu corazón
y el vientre de tus mujeres.
No te hieran por la espalda,
vive cara a cara y muere
con el pecho ante las balas,
ancho como las paredes.

Canto con la voz de luto,
pueblo de mí, por tus héroes:
tus ansias como las mías,
tus desventuras que tienen
del mismo metal el llanto,
las penas del mismo temple,
y de la misma madera
tu pensamiento y mi frente,
tu corazón y mi sangre,
tu dolor y mis laureles.
Antemuro de la nada
esta vida me parece.

Aquí estoy para vivir
mientras el alma me suene,
y aquí estoy para morir,
cuando la hora me llegue,
en los veneros del pueblo
desde ahora y desde siempre.
Varios tragos es la vida
y un solo trago es la muerte.

Miguel Hernández.

Testamento de miércoles.

TESTAMENTO DE MIÉRCOLES

Aclaro que éste no es un testamento
de esos que se usan como colofón de vida
es un testamento mucho más sencillo
tan solo para el fin de la jornada.

O sea que lego para mañana jueves
las preocupaciones que me legara el martes
levemente alteradas por dos digestiones
las usuales noticias del cono sur
y la nube de mosquitos casi vampiros.

Lego mis catorce estornudos del mediodía
una carta a mi mujer en la que falta la posdata
el final de una novela que a duras penas leo
las siete sonrisas de cinco muchachas
ya que hubo una que me brindó tres
y el ceño fruncido de un señor
que no conozco ni aspiro a conocer.

Lego un colorido ajedrez moscovita
una computadora japonesa sin pilas
y la buena radio en que está sonando
el español grisáceo de la bibicí
ah la olivetti y el cepillo de dientes
no los lego porsiaca
lego tropos y metáforas de uso privado
que modestamente acuñe en la tarde
por ejemplo el astillero en que reparo mis sueños
el pájaro aleatorio que surge del crepúsculo
la cortina de lluvia que miro y no descorro
lego un remordimiento porque es aleccionante
y un poco de tristeza por que es inevitable
también mi soledad con la ilusión
de que el jueves resuelva no admitirla
y me sancione con presencias varias.

Lego los crujidos de mis viejas bisagras
también una tajada de mi sombra
no toda por que un hombre sin su sombra
no merece el respeto de la gente.

Lego el pescuezo recién lavado
como para un jueves de guillotina
una maceta con hierbabuena
y otra con un bionato que me hastía
ya que esta cargante convolvulácea
me está invadiendo el cuarto con sus hojas.

Lego los suburbios de una idea
un tríptico de espejos que me agrade
el mar allá al alcance de la mano
mis cóleras por orden alfabético
y un breve y curioso estado de ánimo
que todavía no se si es inocencia
o estupidez malsana
o alegría.

Sólo ahora lo advierto
en paredes y anaqueles y venas
en glándulas y techos y optimismos
me quedan tantas cosas por legar
que mejor las incluyo
en otro testamento
digamos el del viernes.

Mario Benedetti

La voz y la palabra.

Tienes tu parte en la felicidad
aún en medio de un mundo en bancarrota.
Te enfureces, te afliges y apartas el diario
mas con eso no alivias el total desamparo
de millones de seres a los que se ha vedado
el derecho a existir. La única tierra
que han de tener es una sucia fosa.
Tú tomaste partido por la vida
que se les niega a los desheredados.
Comprendo que te hiera este dolor
pero no llores: canta. Tu mejor testimonio
es una voz al aire y no el gran ruido
que no permite hablar y que al final impide
pensar también en lo que está ocurriendo.
Hasta la más sencilla canción enamorada
se ha vuelto rebeldía que el más cuitado entiende
y puede hacerla suya tal si fuera un tesoro
de moción y esperanza
que puede repetirse como un himno
y que salta los muros de las cárceles
que está en la selva y entre los cascotes
de un pueblo bombardeado. La voz y la palabra
pueden con el gran ruido que quiere anonadarte.

José Agustín Goytisolo

Centenario del nacimiento de Miguel Hernández.

Un día como hoy de hace cien años nacía en Orihuela el poeta Miguel Hernández. Por eso quiero honrar su memoria con la entrada de hoy.

Miguel fue encarcelado en el penal de Ocaña en 1940. Durante el tiempo que estuvo allí encerrado se encargó de dar clases a los presos analfabetos y de proporcionar consuelo espiritual a los compañeros que sabían que en cuestión de horas, días o semanas iban a ser fusilados.

En aquel penal había un capellán que era  especialmente sádico por la crueldad con la que trataba a los presos y sus familiares. Cuentan que este piadoso cura se reservaba el placer de dar el tiro de gracia a los fusilados.
En la clase de literatura que daba a los presos Miguel Hernández compuso este poema que por sí solo habla de la calaña de este personaje

Fuente Miguel Nuñez visto en La Gavilla Verde.

EL CURA VERDUGO DE OCAÑA.

Muy de mañana, aún de noche,
Antes de tocar diana,
Como presagio funesto
Cruzó el patio la sotana.
¡Más negro, más, que la noche
Menos negro que su alma
El cura verdugo de Ocaña!

Llegó al pabellón de celdas,
Allí oímos sus pisadas
Y los cerrojos lanzaron
Agudos gritos de alarma.
"¡Valor, hijos míos,
que así Dios lo manda!"
Cobarde y cínico al tiempo
Tras los civiles se guarda,
¡Más negro, más, que la noche
Menos negro que su alma
El cura verdugo de Ocaña!

Los civiles temblorosos
Les ataron por la espalda
Para no ver aquellos ojos
Que mordían, que abrasaban.

Camino de Yepes van,
Gigantes de un pueblo heroico,
Camino de Yepes van.
Su vida ofrendan a España,
Una canción en los labios
Con la que besan la Patria.

El cura marcha detrás,
Ensuciando la mañana.
¡Más negro, más, que la noche
Menos negro que su alma
El cura verdugo de Ocaña!

Diecisiete disparos
Taladraron la mañana
Y fueron en nuestros pechos
Otras tantas puñaladas.

Los pájaros lugareños
Que sus plumas alisaban,
Se escondieron en los nidos
Suspendiendo su alborada.

La Luna lo veía y se tapaba
Por no fijar su mirada
En el libro, en la cruz
Y en la "star" ya descargada.
¡Más negro, más, que la noche
Menos negro que su alma
El cura verdugo de Ocaña!

Miguel Hernández.

No volveré a ser joven.

Loquillo cantando el poema "No volveré a ser joven" de Jaime Gil de Biedma.



Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma.

El poema que pudo ser himno oficial de Asturias.

Si hiciesemos una encuesta entre los ciudadanos españoles preguntándoles ¿cuál es el himno oficial de Asturias? tengo la seguridad que pocos o muy pocos se quedarían sin saber contestar a esta pregunta.
El "Asturias, patria querida", himno oficial desde 1984, ha sido entonado por casi todo el mundo, sea asturiano o no, en alguna ocasión.
En cambio, si planteasemos esta otra pregunta: En el supuesto de que el himno oficial no hubiera podido ser el famoso "Asturias, patria querida", ¿cúal cree que se hubiera establecido como himno?. Ahí la cosa cambia.

El poema "Asturias", compuesto por Pedro Garfias en 1937, es considerado por muchos el segundo himno del Principado de Asturias.

He investigado sobre los motivos por los que se eligió "Asturias, patria querida" como himno oficial y la ley 1/1984 de 27 de abril reconoce que fue el pueblo asturiano de forma mayoritaria quién eligió la melodía y texto de esta canción popular.
Personalmente creo que los motivos fueron otros.......

Nadie duda de la popularidad del "Asturias, patria querida". Una canción alegre que evoca poco más que la añoranza de aquellos que tuvieron que marcharse de la tierra que les vió nacer, y que bajo mi punto de vista, es demasiado festiva y poco fiel al espíritu luchador de los asturianos. Se trata de una canción políticamente correcta que no ofende a nadie.

Por el contrario el poema "Asturias" tenía todo en contra: A pesar de estar escrita en 1937 no fue publicada hasta 1941 y con Franco gobernando España cualquier alusión a esta canción podía tener fatales consecuencias. Empezó a hacerse popular en 1983 gracias al cantante asturiano Víctor Manueljustamente un año antes que se eligiese como himno el "Asturias, patria querida".
Su letra es demasiado comprometida ya que en todos y cada uno de sus versos hay un mensaje que impregna la memoria colectiva asturiana y española. Se trata de un romance pleno de recursos y bellas imágenes, paralelismos, antítesis, metáforas, concatenaciones, versos simétricos ("Los ojos ciegos, los ojos", "Dos veces, dos...", "firme sobre roca firme"). La sinceridad del sentimiento hizo a Garfias poner toda su creatividad en acción, para un logro perfecto».

Así que por un lado estaba la canción festiva, alegre, asentada en el tiempo y políticamente correcta contra la recien llegada, prohibida, rebelde y políticamente incorrecta. La elección no era muy complicada.
No soy asturiano ni desciendo de asturianos pero me gusta Asturias, sus paisajes, su gente, su gastronomía. Lo único que no me gusta es su himno oficial. Sin embargo cuando escucho a Víctor Manuel cantar el poema de Garfias, se me hace un nudo en la garganta.

Curiosidades:
Ninguno de los dos poemas está escrito por un asturiano. Según las últimas investigaciones de Fernando de la Puente Hevia "Asturias, patria querida" fue compuesto por el músico cubano Ignacio Piñeiro.

"Asturias" se popularizó gracias a la música que le puso Víctor Manuel antes de morir Franco, pero debido a la censura de la época no fue publicado en vinilo hasta 1976. Hoy este vinilo es toda una rareza exclusiva de coleccionistas.

Garfias escribió el poema en plena guerra civil aunque tuvo que esperar cuatro años para verlo publicado. El autor, por razones obvias, tuvo que exiliarse a Méjico y en 1941 este poema apareció publicado allí en el libro "Poesías de la guerra española".

Fue escrito el 20 de octubre de 1937 tras la caida de Asturias en manos franquistas y en él se evoca la revolución de 1934 y la cruel represión posterior a manos del gobierno de la República.

Aquí dejo las dos canciones. Me gustaría saber cual de ellas te gusta más.

ASTURIAS PATRIA QUERIDA (Himno oficial)



ASTURIAS (Poema de Pedro Garfias cantado por Víctor Manuel



Asturias, si yo pudiera,
si yo supiera cantarte...
Asturias verde de montes
y negra de minerales.
Yo soy un hombre del Sur
polvo, sol, fatiga y hambre,
hambre de pan y horizontes...
¡Hambre!
Bajo la piel resecada
ríos sólidos de sangre
y el corazón asfixiado
sin venas para aliviarte.
Los ojos ciegos, los ojos
ciegos de tanto mirarte
sin verte, Asturias lejana,
hija de mi misma madre.

Dos veces, dos, has tenido
ocasion para jugarte
la vida en una partida,
y las dos te la jugaste.
¿Quién derribará ese árbol
de Asturias, ya sin ramaje,
desnudo, seco, clavado
con su raíz entrañable
que corre por toda España
crispándonos de coraje?
Mirad, obreros del mundo
su silueta recortarse
contra este cielo impasible
vertical, inquebrantable,
firme sobre roca firme,
herida viva de su carne.

Millones de puños gritan
su cólera por los aires,
millones de corazones
golpean contra sus cárceles.

Prepara tu salto último
lívida muerte cobarde
prepara tu último salto
que Asturias esta aguardándote
sola en mitad de la Tierra,
hija de mi misma madre.

Pedro Garfias.

Canción para Zahira y Zegri

Por la alta mar de la yerba,
por la alta mar
veo a mis perros nadar.

Y en las arenas del sueño,
por la alta arena del mar,
desde la orilla de espuma
veo a mis perros saltar.

Mis perros con dulces ojos,
junto a mí vienen y van
por la alta mar de la yerba,
por la alta yerba del mar.

Que todo es unoy lo mismo:
mi palabra y su ladrar,
mis manos junto a sus patas,
sus patas en la alta mar.

En la alta mar de la yerba,
en la alta yerba del mar.

Qué todo es uno y lo mismo,
qué todo es uno e igual
en la alta mar del amor
y en el alto amor del mar.

Visto en "Ahora hablaré de mí" de Antonio Gala.

Hasta siempre, Antonio Vega.

Durante los últimos tres o cuatro años cada vez que veía una actuación de Antonio Vega no podía evitar sentir un escalofrío. Frágil, demacrado, pálido, con un hilo de voz y casi sin apenas fuerzas para sostener su guitarra continuaba deleitándonos con sus poemas musicados hasta que su débil cuerpo no aguantó más. Como si estuviese diciéndonos adios poco a poco.
El pasado martes día 12 el destino decidió que ya le había dado demasiadas oportunidades, le guiñó un ojo y se lo llevó al sitio de su recreo. El sitio que él soñó en sus canciones.
Allí le estarán esperando su adorada Marga, Enrique Urquijo, Pepe Risi, Antonio Flores, Canito y tantos otros compañeros que se marcharon mucho antes que él.
Hasta siempre Antonio. Descansa en paz.

CHICA DE AYER



Un día cualquiera no sabes qué hora es,
te acuestas a mi lado sin saber por qué.
Las calles mojadas te han visto crecer
y con tu corazón estás llorando otra vez.
Me asomo a la ventana, eres la chica de ayer
jugando con las flores en mi jardín.
Demasiado tarde para comprender,
chica, vete a tu casa, no podemos jugar.

La luz de la mañana entra en la habitación,
tus cabellos dorados parecen el sol.
Luego por la noche al Penta a escuchar
canciones que consiguen que te pueda amar.

Me asomo a la ventana, eres la chica de ayer.
Demasiado tarde para comprender.
Mi cabeza da vueltas persiguiéndote.
Mi cabeza da vueltas…

Antonio Vega 1957-2009